Escrita automática

Estava, com os óculos para presbitas postos, com as botas a apanhar este sol pascoal, e, de repente, comecei a pensar nas telhas que faltavam e a contar as botas... Haviam duas que saiam do meu campo de visão... Mas afinal, está tudo certo! As minhas, as dela, as nossas... O telhado é que continua a necessitar de uma ou outra telha... E o musgo que vai crescendo... Quando for natal não me posso esquecer. Substituo as telhas e raspo o musgo para o presépio. Mas ela está doente. Muito. Chegará ao próximo natal? Sei lá onde fica Jesus, José ou Maria! E o musgo? Será musgo ou palha onde se deita o menino? Os bebés não se deitam em camas de musgo! Mas de palha, sinceramente... Ando todo baralhado! Tenho telhas que precisam de ser trocadas. E o musgo, será reutilizável?, agora fala-se tanto em reciclar, usar o velho para fazer novo... Houvesse alguém que nos reciclasse! Deixava de passar os dias a engraxar os nossos botins e a olhar o horizonte. Lá longe o Tejo. Cá dentro ela está doente. Falo-lhe nas tonalidades do rio, e parece ouvir. Só não lhe digo que os filhos deixaram de aparecer e telefonar. Ela não iria entender...